Tennessee Williams (Columbus, Estados Unidos, 1911-Nueva York, Estados Unidos, 1983)

 

TRÉBOL

 

Son estos acres fragantes a los que

El atardecer llega muchas horas más tarde

Y donde el aire tranquilo, inmóvil

Refresca las afiebradas manos del Destino.

 

Prados en los que la tarde

Cuelga suspendida de una flor

Y los momentos de nuestra suerte

Flotan sobre una hora ingrávida.

 

Y nosotros, que pensábamos que seguramente la noche

Nos traería la victoria o la derrota

Solo descubrimos que las estrellas son un blanco

Trébol en nuestros pies desnudos.

 

 

 

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en "The Collected Poems of Tennessee Williams", David Roessel y Nicholas Moschovakis,eds., New Directions, Nueva York, 2002. Versión de Jonio González. 

 

N. del T.: Este poema fue publicado con la firma de Thomas Lanier Williams en "College Verse", vol. 6, nº 3, enero de 1937

 

 

 

CLOVER 

 

These are fragrant acres where

Evening comes long hours late

And the still unmoving air

Cools the fevered hands of Fate. 

 

Meadows where the afternoon

Hangs suspended in a flower

And the moments of our doom

Drift upon a weightless hour.

 

And we who thought that surely night

Would bring us triumph or defeat

Only find that stars are white

Clover at our naked feet.

 

 

(Fuente: Jonio González)