De lo que se escucha por ahí
/o se escribe
Somos un país de enojos
dormimos porque ya no hay remedio
sólo espinas
cada verano que pasa se nota más
entre otras faltas que
el agua viene envenenada
una muerte que sobrevalúa
su conciencia pide hasta
por lo que no hay que tener
de todas maneras para qué
si la deuda es
nuestra única herencia
somos un país de olvidos
siempre gris ya lo dijo el tango
nos alimentamos
de nuestras propias amputaciones
un pié que salió del plato
la mano que lavó la otra
el ganado que engorda
el ojo del amo
por todo lo demás
nadie daría ni un tiro en la frente
nadie sería capaz de beber
de la sangre derramada
no le tememos a la muerte
le tememos al miedo
de pensar en ella
como si fuera un festejo
que se suspende por lluvia
pero acá las únicas tormentas
son pasajeras
y las únicas muertes
son las del amor
todo lo demás es color faltante
caricia minusválida
fe de seres que
de cualquier estupidez
arman una religión.
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