INVIERNO
I
Brumoso el ideal, la carne inerte…
Para otros dieron lana las vicuñas…
En este invierno —macho de la muerte—
¡cuántos nos hemos de comer las uñas!
Tres meses de hospital a leche cruda
o terminar mendigo y en muletas:
¡hoy esta noche dormirás desnuda
mientras se mueren de hambre los poetas!
Se cuentan casos extraordinarios
de los que el frío flageló siniestro:
¡con estos casos se hacen hoy los diarios…!
¡Tal vez mañana se refiera al nuestro!
En: Antología de la poesía centroamericana. Tomo I
Lima: Primer Festival del Libro Centroamericano, s. f., p. 67
(Fuente: Óscar Limache)
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