UNA CARTA
Te escribo
una carta
pero
tú que la leerás mañana
todavía no existes,
cuando la leas
yo, que la escribo hoy,
ya no existiré.
Entre el que aún no existe
y el otro que ya ha dejado de existir
¿puede haber correspondencia?
**
Leo una carta,
la que me escribiste,
la misma que dirigiste a mi persona inexistente,
la que escribió el ahora desaparecido.
Me envuelven tus letras
en una felicidad rosada o
me precipitan en una desesperación violácea.
Tú que la escribiste ayer
eres un foco de luz que dejó de existir al terminarla.
Yo que la leo hoy
soy los ojos que no había en ese instante.
La carta entre el foco inexistente
y los ojos que no hubo entonces
es en su esencia como
la luz transportada a través de las tinieblas
de un planeta inexistente
a otro que aún no existía.
¿Puede haber algo así?
**
Leo otra carta
de un remitente del lejano mañana
que no existía ayer
ni existe hoy,
es para mi persona de hoy que no existía ayer para ti
que hoy no existes.
Leyéndola
recibo el reflejo de la felicidad rosada u
oscurezco por la sombra de una desesperación violácea.
La luz que va del que no existe
hacia quien no ha existido,
que alumbra a otro que tampoco existe aún,
de una nada a otra
que a través de reflejos llega a una tercera,
¿tiene abismo
que atravesar?
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en “Kôten”, Javier González Luna y Sandra Morales, eds., Pontificia Universidad Javeriana, Bogotá, 2004. Trad. de Yuichi Mashimo y Sandra Morales. En la imagen, Takahashi Mutsuo ((高橋 睦郎, Fukuoka, Japón, 1937 / Alchetron)
(Fuente: Jonio González)
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