Julio de la Vega (Puerto Suárez, Santa Cruz, Bolivia, 4 de marzo de 1924 – La Paz, 11 de noviembre del 2010)

 

 

 

 

 

Rapsodia y mordedura del maldito 

 

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Pudimos ser una misma soga,

una misma corbata de emoción pudimos ser.

Pudimos ser:

porque cuando aparecieron tus ojos

como flechas señalaban mi camino

y tu cabello flotaba llamándome

con su alfabeto de banderas…

Pudimos ser:

porque en tu piel yo vi mi nombre

y la estatua de mi destino tatuada allí;

y vi cómo tu boca hablaba para mí

y vi cómo tus dientes

eran blancas teclas para mi música.

Pudimos ser un mismo horizonte

porque en los anchos paisajes de tu frente,

yo miré adentro de ti y vi mi urgencia

y tus nervios como cables rotos…

Pudimos ser una misma ternura

porque tus manos eran pétalos

y era rocío tu cintura…

Pudimos ser un mismo manantial

porque en las playas de tus muslos

me llamaba la arena

y mis desesperados barcos

echaban anclas a lo largo de tu cuerpo…

Pudimos ser un único jardín,

porque en tus ojos había flores de llanto

y era tu pupila un pálido clavel…

Pudimos ser:

porque abrazados en la noche

nos unía una misma y apasionante lágrima,

y la cruz la arrastrábamos nosotros

ayudándonos a la manera de empujar montañas…

Pudimos ser una misma cadena

porque en las muñecas abrasadas

teníamos la misma marca

y éramos un mutuo carbón para la misma hoguera

y éramos una misma sal para la lágrima gigante

que nos rodeaba como un océano inmenso

y tu latido tenía que ser yo

y mi latido tenía que ser tú

como una orquesta en un aire para violines gemelos

como si fuéramos un mismo patético compás…

Pudimos ser:

pero a veces lleva el hombre tigres dentro,

lleva cuchillos para matar

y con espinas rasga rosas

y por las venas corren barcas con guerreros primitivos

y el ancestro de bestias olvidadas despierta como un clarín

y se yergue multiplicándose;

y la poesía entonces ya no es canto,

ya no es clavel ni lluvia en los tejados;

la poesía se hace entonces un ronco mar embistiendo,

llama como un tambor de antigua tribu para raptar mujeres;

entonces el violín sólo es serpiente

y en el hombre florecen fauces

y le nacen filos por todos los costados

y el fango lo maquilla

y lo viste con un smoking para morder…

Pudimos ser:

pero el hombre en un instante borra días

y se parece a Dios en destrozar el tiempo

y el futuro con puertas se vuelve reja para siempre

con pesados cerrojos sin escapatoria.

Pudimos ser:

pero a veces la seda para el hombre no es suave

y la destroza con puñales

y el alcohol le ayuda desde un vaso

que proporciona infames batallones;

y entonces el hombre no puede llamarse Beethoven

y se vuelve un cordel desesperado…

Pudimos ser:

y ahora existe sólo una noche en mí,

un instante muerto y apagado,

y cabellos como trigo ante el granizo

y una boca implorando y reprochando

y delicadas manos que golpean

y aparece un telón fin de función de cine proletario

y una noche final en la que grita

un remordimiento como eterno ladrido.

 

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De: «𝘈𝘮𝘱𝘭𝘪𝘧𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘵𝘦𝘮á𝘵𝘪𝘤𝘢» (1957)

Julio de la Vega Rodríguez fue un poeta boliviano

 (Fuente: Grover González Gallardo Poesía)