Denise Duhamel (Woonsocket, EE. UU., 1961)

 

 

 

 

 

POEMA EN EL QUE PISO EL ACELERADOR

 

Mi joven madre se convierte en mi madre muerta

Mi coche nuevo se convierte en chatarra 

 

Mi pelo rubio se vuelve gris,

Mi suéter favorito, un trapo 

 

Mi amado se convierte en mi enemigo

Mi enemigo, en alguien que no recuerdo

 

Mi pasado se convierte en un lugar oscuro salvo por unos pocos 

fragmentos nítidos 

Mi memoria, en una bolsa de plástico rota, los comestibles caen 

sobre la acera 

 

Mi amor por las manzanas se convierte en una metáfora

Mi amor por las manzanas se convierte en mi amor por 

la compota de manzana

 

Mi pecho plano se convierte en un par de pechos que más tarde 

se desploman

Mi brillante y rosada cicatriz se convierte en una descolorida línea blanca 

 

Mi amigo de la infancia se convierte en un extraño, después en un cadáver

La casa de mi infancia se convierte en la casa de otra persona

 

Mi gordura de bebé se convierte en gordura de adulto

Mis zapatillas nuevas, en otras gastadas y listas para la beneficencia 

 

Mis obsesiones se convierten en cenizas

Mi fuego, en un bocadillo frío 

 

Mis garabatos se convierten en más garabatos

Mi vestido de novia, en el remate de un chiste

 

Mi copa de vino se convierte en mi rebobinado

Mi jarra de cerveza, en un portalápices

 

Mi basura se convierte en basurero

Tus árboles, en mi mesa de cocina 

 

Mis mayores problemas se disuelven

para brotar años más tarde burbujeando como un Alka-Seltzer

 

Mi carcajada se convierte en dolor de estómago

Mi aversión al conflicto se convierte en migraña 

 

Mi ceño fruncido se convierte en entrecejo arrugado

Mis pasos de baile se convierten en un esqueleto al que llevan a 

un aula de anatomía

 

Mi amor infantil por el mar se convierte en mi búsqueda política adulta

Mis manías se suavizan hasta convertirse en preocupaciones 

insignificantes y más tarde en lirios

 

Mi caída en desgracia se convierte en mi reserva

Mi reserva se convierte en la primera cuota de mi ataúd

 

 

 

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en "In Which", Studio City, Los Ángeles, 2024. Versión de Jonio González. En la imagen, Denise Duhamel (Woonsocket, EE. UU., 1961) por Claire Holt.

 

 

 

POEM IN WHICH I PRESS FAST FORWARD

 

my young mother becomes my dead mother

my new car becomes a clunker

 

my blond hair becomes gray,

my favorite sweater, a rag

 

my beloved becomes my enemy

my enemy, someone I can’t remember

 

my past becomes a murky place except for a few sharp excerpts

my memory, a torn plastic bag, groceries spilling onto the pavement

 

my love of apples becomes a metaphor

my love of apples becomes my love of applesauce

 

my flat chest becomes a set of breasts that later flop

my bright pink scar becomes a faded white line

 

my childhood friend becomes a stranger, then a corpse

my childhood home becomes someone else’s home

 

my baby fat becomes adult fat

my new sneakers, worn and ready for Goodwill

 

my obsessions become ash

my fire, a cold sandwich

 

my scribbles becomes more scribbles

my wedding dress, a punchline

 

my glass of wine becomes my rewind

my beer stein, a pencil cup

 

my garbage becomes landfill

your trees, my kitchen table

 

my biggest problems dissolve

then bubble up years later like Alka-Seltzer

 

my belly laugh becomes a bellyache

my aversion to conflict becomes a migraine

 

my frown becomes a ray of frown lines

my dance moves becomes a skeleton rolled into an anatomy classroom

 

my childhood love of the sea becomes my adult political quest

my pet peeves soften into petty concerns then become peace lilies

 

my fall from grace becomes my saving

my savings become my coffin’s down payment

 

 

 

(Fuente: Jonio González)