Arrabales
de Torino,
un hebreo deambula
sin cara sonora.
Establecido
el rumor de muerte.
*
Estoy de mimbre,
salmodiando
la Piazzetta.
Orejas,
trigos tardes,
agujeros que no reconocen
el chaparrón que San Marcos
atrapa como chinches.
30 poemas italianos del norte, inédito
*
¿A quién
cazzo
le importa mi nombre?
¿Mi oro
que no riega plata?
¿A quién
el blanco refugio
de anónimas gansadas
puestas en papel
y arcadas de vino y despilfarro?
"Todos tienen
un muerto en el placar".
Tengo una docena,
y pronto
se multiplicará.
Acariciado cencerro
que vibra
en el desierto.
[inédito]
(Fuente; Otra iglesia es imposible)
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