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Custódiese
la arruga más verde del sol
que pensarse pueda.
Y contarlo
en los despojos
del terruño asolado:
guerra,
aldea en humo transfigurada,
bebé perforado por dardo y palo,
niños presa de horror
y castración.
"Rubia la fortuna,
hace de nosotros
todo bien que mal pudiere."
En los sepultados
que ardieron en las piras,
en los empalados
que corrieron por el aire
y las viñas,
en los libios
que se vieron igualados
a solo diente y párpado cosido.
Y mientras corre la historia corta,
y mientras sufre el poeta por mentirlo,
y mientras las secreciones amarillas
se olviden,
redonda nube,
nube rosa,
ojalá fuera crimen
que perece y canta.
Y sangre quieta.
"¡Ya no amena la lengua
que se pudre en la nariz!"
"¡Ya festín de buitres
y chimangos del dulce prado!"
"¡Ya lamento o alegre danza
envejecida!"
Los que están,
pero no
están.
Los que se fueron
y se hubieron de ir.
Frágil Corinto
de cinco dedos
penetrando las olas,
no bastan los puntos
y comas
puestos en piel
o papiro
con frágil elegancia.
- Inédito -
De "La gracia roma".
En preparación.
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