Jorge Aulicino (Buenos Aires, 1949)

 

POEMA

 

Avenida Centenera

Buenos Aires

 

1

Con treinta años menos se llegaba antes a la edad en que

uno doblaba la cabeza para escuchar el tango.

Cualquier tango, y en el alma preguntarse

si pasó tanto, si todas murieron,

si no habrá ninguna,

si está jugado el juego, si vale la carta que sostiene en el aire

antes de enterarse cuánto vale ahora en la mesa,

hacia la que inclina la frente y busca a la madre.

 

2

Hechos todos del pasto de una música de

gomina, ropero, traje,

cepillo con que la madre pulía las hilachas,

la tierra de una pampa que quedaba cerca.

Tarde o temprano, todos inclinamos la cabeza,

escuchamos el tango sin color ni aroma,

en el fondo de las vetas de una madera muerta.

 

3

Era el momento del desasimiento, un momento búdico

en que uno era hombre y no podía regresar,

derrotado en la batalla de la madre.

Entonces, renacían las cosas, el mundo era de otros,

era lo otro, y subía, sagrado como una nube

o el humo o la neblina.

 

 

 

En El libro de los lugares sagrados, Barnacle, 2022