Eavan Boland (Dublin. Irlanda, 1944 - 2020)

 

ÁMBAR

 

Nunca importó que alguna vez hubiera un duelo enorme:

 

árboles en las laderas, en sus bosquecitos, que lagrimeaban:

–gotas plásticas de oro

 

cayendo por las estaciones y los siglos al suelo–

hasta hoy.

 

Esta tarde preciosa de septiembre de la que estás ausente,

tengo en la mano –como si ella pudiera preservarlo–

un adorno de ámbar

 

que vos me regalaste.

 

Lo advierte la razón:

los muertos no pueden ver a los vivos.

Los vivos nunca volverán a ver a los muertos.

El aire diáfano que necesitamos para encontrarnos

ya se fue para siempre, pero

 

esta resina alguna vez

almacenó semillas, hojas e incluso plumas al caer

y caer,

 

que ahora en esta atmósfera soleada parecen más vivas

que nunca,

como si el pasado pudiera ser presente y la memoria misma,

miel del Báltico:

 

el roce de los bordes de lo visto, la jactancia de cuánto

se puede conservar

dentro de algo traslúcido, imperfecto.

 

 

.....

traducción de Ezequiel Zaidenwerg.