Hoy es cumpleaños de uno de los más grandes poetas portugueses. Mario de Sa Carneiro / Lisboa 19 de mayo 1890 - París 26 abril 1916 (se suicidó poco antes de cumplir 26 años) / Hace 133 años nació el poeta… y está cada vez más joven.
EL FANTASMA
EL FANTASMA
¿Qué haré yo en la vida -Emigrado
Astral después de qué fantaseada guerra,
cuando este Oro al fin caiga por tierra?,
pues, aunque verdoso, es Oro sin embargo.
(¿De qué revuelta o país predestinado?)
Pobre lisonja el velo que me encierra…
Imaginaria y pertinaz, ¿qué fuerza
mágica desprende mi pasmo frustrado?
La escalera es insegura y peligrosa:
se va extendiendo una mancha dudosa
por la alfombra, los pasamanos se han partido…
Mi norte lo han tapado con viejos trapos,
las hormigas sobre mi suerte se han parado,
se me han muerto niños en los sentidos….
PIED-DE-NEZ
PIED-DE-NEZ
Ahí va mi Dolor pegando saltos
por el salón alfombrado de rojo –
Mi satén de ternura ensebado,
todos los encajes de mi ansia rotos…
El Error siempre riéndome disparatado –
falso misterio, pero que no se abarca…
De antiguo armario que cruje aciago,
mi alma actual es el verdoso espejo…
En mí llora un payaso dando piruetas;
mi castillo en el aire helo vendido –
y, entretanto, se fueron a por violetas,
me dieron besos sin haberlos pedido…
Pero como siempre, al final – banderas negras,
tómbolas falsas, un destrozado tiovivo…
ULTRA-TEDIO
ULTRA-TEDIO
Nada me expira ya, nada me vive –
ni la tristeza ni los bellos momentos.
Por no tenerlas y por nunca poder poseerlas,
me hastían incluso las cosas que no tuve.
Cómo quisiera, por fin con el alma olvidada,
dormir en paz en una cama de hospital…
Cansé dentro de mí, cansé la vida
de tanto pasearla por la luz irreal.
Otrora imaginé escalar los cielos
a fuerza de ambición y de nostalgia,
y enfermo-de-Joven-Dios, me fui
tras el gran rastro dorado que me ardía.
Partí. Mas pronto regresé al dolor,
pues todo se me desmoronó… Todo era igual:
la quimera, ceñida, era real,
¡la propia maravilla tenía color!
Retumbándome en silencio, la noche oscura
me lanzó así a la caída sin remedio;
yo mismo me tragué en la profundidad,
me sequé por completo, me endurecí de tedio.
Y sólo me queda hoy una alegría:
que, de tan iguales y vacíos,
los momentos se esfuman día a día
cada vez más veloces, más escurridizos…
ESTATUA FALSA
ESTATUA FALSA
Mis ojos sólo se doran con oro falso;
soy esfinge sin misterio al poniente.
La tristeza de las cosas que no pasaron
en mi alma descendió veladamente.
En mi dolor se quiebran espadas de ansia,
gajos de luz entre tinieblas se cruzan.
Las sombras que proyecto no perduran;
como el Ayer, para mí, el Hoy es distancia.
Ya no me estremezco frente a lo secreto;
nada me enrubia ya, nada me aterra:
la vida corre sobre mí en guerra,
¡y ni siquiera un escalofrío de miedo!
Soy estrella ebria que los cielos perdió,
sirena loca que abandonó el mar;
soy templo a punto de desmoronarse sin dios,
estatua falsa todavía erguida en el aire…
***
(Fuente: Yulino Dávila)
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