Frank Bidart (California, EEUU, 1939)

 

 

 

Autorretrato, 1969

Aún es joven: treinta, pero parece menos,
¿o no? Esta noche, en ojos y mejillas,
de cara ante el espejo vio a su madre:
hinchada, furibunda, apabullada. Van 
ya varias noches que se enoja al verse:
ve algo insatisfecho o algo muerto
frente a lo que creyó que llegaría a ser:
sólo queda el glamour de la costumbre…

						Por el contrario,
alguna vez creyó
que el saber lo podría reformar, que alcanzaría
¿qué? La emoción, el vértigo de la catástrofe
sobrevenida, que parecía enseñar
todo lo necesario… se volvió pura jerga.

Harto de ser decente, ansía un nuevo golpe. 
¿Y qué lo alcanza a él, salvando la catástrofe?

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib