Variaciones sobre un texto de Vallejo
Me moriré en Paris con aguacero...
un día en el que esté brillando mucho,
un día como todos los que recuerdo, un día como cualquier otro,
un día del que todavía nadie sabe ni se acuerda,
cuando el sol brille en los anteojos negros de los desconocidos,
en los ojos de uno o dos amigos de la infancia
y de los primos que me sobrevivan al lado de la tumba
mientras, aparte, los sepultureros, a la sombra quieta de las palmeras,
se apoyan en sus palas y fuman,
hablando bajo en español, por respeto.
Creo que, como hoy, será un domingo
salvo que va a haber salido el sol, habrá parado la lluvia,
y el viento que puso a todos los arbustos de rodillas;
y creo que va a ser domingo porque hoy,
que saqué este papel y me puse a escribir,
antes jamás nada me había parecido tan vacío,
mi vida, estas palabras, el papel, el domingo gris.
Y mi perro, temblando abajo de la mesa por la tormenta,
me miró sin entender,
mi hijo siguió leyendo en silencio y mi mujer se durmió.
Donald Justice ha muerto. Un domingo salió el sol,
brilló en la bahía, brilló sobre los edificios blancos,
los autos avanzaron por la calle despacio como siempre, tantos,
algunos a pesar del sol con los faros encendidos,
y después de un rato los sepultureros volvieron
a la tumba con sus palas bajo el sol
y uno de ellos clavó el filo en la tierra
y sacó un terrón o dos de la marga negra de Miami,
la esparció y escupió,
apartándose de pronto, por respeto.
(Fuente: Victoria Viola)
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