Natalia Schapiro (Buenos Aires, Argentina, 1974)

 

Natalia Schapiro, 4 poemas 4 (+1)

Fotografía de Florence Levillain

MADRE

Reconozco el comienzo del día

en esta pena que hunde

y lame a mi madre vieja

desde allí va saliendo

el pañuelo de la mañana.

Los enojos se deshilacharon

brota amor antiguo

pegado a los huesos.

Y ahora estás tan frágil

solo puedo cuidarte

del viento.

Fotografía de Florence Levillain

SILLA

Rodando te llevo

por primera vez

tu cuerpo de huesos

como cedros

vibrando los modos de la vereda

empujo cuesta arriba.

Más pesa ser tu madre.

Fotografía de Florence Levillain

Habrá que dejarse arrastrar por este río

golpear contra las piedras

gastarse en ellas

hasta que la pesadez sea agua

y disuelva lo lastimado

que tapa los poros.

A tientas, manoteando

esperar que el aire vuelva

a nuestros sótanos

allí donde enterramos

el corazón.

Fotografía de Florence Levillain

LIMPIEZA

Preparar ropa, toalla

colmar de vapor el aire

llorar llorar bajo la ducha

mientras se mezclan las aguas

saladas calientes

tibias dulces

limpias tristes

mojar el cabello

los pensamientos

mecer el corazón roto

en la palma de la mano

darle el calor robado

pichón herido

acariciarle penas, desgarros

recién cuando esté calmo

y la mente abierta

en un pequeño cielo

guardar el corazón resucitado

cerrar la ducha

secarse despacio

como después de una lluvia

que alumbra

colores frescos.

B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Florence Levillain

El sol del domingo

realza la pena

cuando todo es herida

la belleza duele.

bosque cotidiano, el andamio ediciones, 2022

Natalia Schapiro

(Buenos Aires, Argentina, 1974)

de bosque cotidiano, elandamio ediciones, 2022

Prólogos de Laura Devetach y Roberta Iannamico

 

 

 

 

 

(Fuente: Emma Gunst)