Anne Stevenson (Cambridge, Reino Unido, 1933-Durham, Reino Unido, 2020)

 

 

 

 

 

A PHOEBE * A LOS SEIS MESES

 

¿Cómo, en este absurdo remolino de tiempo y espacio,

encontrar palabras para dar la bienvenida a una criatura humana?

Shakespeare fue afortunado; el arte se puso el rostro de Shakespeare,

y la Naturaleza guardó las virtudes cuadadosamente clasificadas.

La tierra de dios fue instalada y en torno a ella giró el sol,

farol temperamental en un patín;

nuestras vidas junto a las estrellas terminó o comenzó,

el universo era una intacta propiedad del Cielo.

 

Pero ahora, perdido para los ángeles, parece

que hemos de compartirlo con ratas y pulgas, una fuente turbia.

Nuestros trenzados genes no significan nada para las esferas;

contingencia, que no plegaria, marcará tu rumbo.

 

Sin embargo, ninguna pequeña Phoebe, circa 1603

fue jamás libre de ser lo que tú serás.

 

 

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* Referencia evidente al personaje de la comedia de William Shakespeare "Como gustéis". Se trata de una pastora del bosque de Arden que rechaza las propuestas de amor del pastor Silvius. Un día llega al bosque Ganymede, de quien Phoebe se enamora. Pero Ganymede es en realidad Rosalind, principal protagonista de la obra, disfrazada de hombre. Tras una serie de enredos Rosalind convence a Phoebe de la imposiblidad de su amor, y ésta acepta finalmente casarse con Silvius. (N. del adm.)

en "Poems 1955-2005", Bloodaxe Books, Hexham, 2005. Versión de J. G. La imagen: Anne Stevenson (Cambridge, Reino Unido, 1933-Durham, Reino Unido, 2020) por Eamonn McCabe (The Guardian).

 

 

TO PHOEBE AT SIX MONTHS

 

How in this mindless whirl of time and space

Find words to welcome one small human child?

Shakespeare was lucky; art wore Shakespeare’s face,

And Nature kept the virtues neatly filed.

God’s earth was fixed, and round it ran the sun,

A temperamental lantern on a skate;

Our lives by stars were wound up or begun,

The universe was Heaven’s unspoiled estate.

But now, lost to the angels, it appears

We share with rats and fleas, a murky source.

Our plaited genes mean nothing to the spheres;

Contingency, not prayer, will plot your course.

Yet no small Phoebe, circa 1603

Was ever free to be what you shall be.

 

 

(Fuente: Jonio González)