John Keats

Sobre la Muerte

I

¿Puede la Muerte estar dormida, si la vida es solo un sueño,
Y las escenas de dicha pasan como un fantasma?
Los efímeros placeres a visiones se asemejan,
Y aun creemos que el dolor más grande es morir.

II

Cuán extraño es que el hombre deba errar sobre la tierra,
Y llevar una vida de tristeza, pero que no abandone
Su escabroso sendero, ni se atreva a contemplar solo
Su destino funesto, que no es sino despertar

Idea Vilariño (Uruguay)

(Dedicado a Juan Carlos Onetti)

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.
Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Gioconda Belli

HUELGA

 
Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.
Quiero una huelga
de obreros, de palomas,
de chóferes, de flores,
de técnicos, de niños,
de médicos, de mujeres.
Quiero una huelga grande,
que hasta el amor alcance.
Una huelga donde todo se detenga,
el reloj, las fábricas,
el plantel, los colegios,
el bus, los hospitales,
la carretera, los puertos.
Una huelga de ojos, de manos y de besos.
Una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
para oír los pasos del tirano que se marcha........

Gloria Fuertes

Juan Romero Vinueza (Ecuador, 1994)

 

Autocontrol natural

hoy creé un dios // fue producto de mi locura lectura (tortura)
hoy creé un dios sin atributos // un dios humano // un dios animal //
hoy creé una voluntad mínima y una oscuridad que busca luz
mi dios no es guerrero ni lo sabe todo
es inútil y le gusta leer poesías sueltas que encuentra en un cuaderno de apuntes
él las escribe pero odia reconocerse ahí
crea otros dioses sin atributos y los riega por las hojas
mi dios es como un sol apagado
como un muerto que quiere dar consejos a un niño
los niños no creen en los dioses
sus madres creen que sí y les enseñan a rezar en latín
el niño es su propio dios // un niño es más poderoso que un león
hoy creé un dios // hoy creé un niño
aún no sé quién es ese niño pelirrojo y pecoso vestido de azul
que me mira como diciendo:
«Deja de crear cosas que no puedes controlar»


(De Revista El humo)

Oscar Wilde

Apología.



¿Es tu voluntad que yo crezca y decline?
Trueca mi paño de oro por la gris estameña
y teje a tu antojo esa tela de angustia
cuya hebra más brillante es día malgastado.

¿Es tu voluntad -Amor que tanto amo-
que la Casa de mi Alma sea lugar atormentado
donde deban morar, cual malvados amantes,
la llama inextinguible y el gusano inmortal?

Si tal es tu voluntad la he de sobrellevar
y venderé ambición en el mercado,
y dejaré que el gris fracaso sea mi pelaje
y que en mi corazón cave el dolor su tumba.

Tal vez sea mejor así -al menos
no hice de mi corazón algo de piedra,
ni privé a mi juventud de su pródigo festín,
ni caminé donde lo Bello es ignorado.

Eliahu Toker (Bs As, 1934 – 2010)

Los dueños de las dudas

En la vereda de enfrente
están los dueños de la verdad escriturada,
los propietarios de la seguridad
del ignorante;
de este lado estamos nosotros,
los dueños de las dudas
sentados a una larga mesa en llamas.

Somos
los que sabemos que no sabemos.
Los que sabemos que no es luz esta claridad,
que este permiso no es la libertad,
que este mendrugo no es de pan
y que no existen una sola realidad
ni una única verdad.

Somos
los hijos de los profetas
pero también hijos de aquellos
a quienes los profetas maldecían;
somos
los que desafinan en los coros de los istas.

Somos
los que confían en la marcha de la historia
sin darla por sobreentendida.
Escépticos y optimistas,
compartimos el pan de la duda,
sentados a una larga mesa en carne viva.



(De Caínabella, blog de Jorge Rivelli)

D.H. Lawrence (Inglaterra, 1885 - 1930)

Flores y Hombres

Las flores logran su propio florecimiento y es un milagro.
Los hombres no logran su propia hombría, ay, ay de ellos!
Lo único que quiero de ustedes, hombres y mujeres,
Lo único que quiero de ustedes
Es que puedan lograr su belleza
Como lo hacen las flores.
Oh dejen de decir que quiero que sean salvajes.
Díganme, ¿es acaso salvaje la genciana, en el tope de su tallo áspero?
Oh ¿qué en ustedes puede responder ante estos azules?
…como la genciana y el narciso…
¡Díganme! ¡díganme! ¿existe en ustedes una belleza que pueda compararse
Con la madreselva en este instante de la noche
Ofrendando su aliento?

(Trad. de Sebastián Contreras)

Gonzalo Rojas (Chile)

No le copien a Pound

No le copien a Pound, no le copien al copión maravilloso
de Ezra, déjenlo que escriba su misa en persa, en cairo-arameo, en sánscrito,
con su chino a medio aprender, su griego translúcido
de diccionario, su latín de hojarasca, su libérrimo
Mediterráneo borroso, nonagenario el artificio
de hacer y rehacer hasta llegar a tientas al gran palimpsesto de lo Uno;
no lo juzguen por la dispersión: había que juntar los átomos,
tejerlos así, de lo visible a lo invisible, en la urdimbre de lo fugaz
y las cuerdas inmóviles; déjenlo suelto
con su ceguera para ver, para ver otra vez, porque el verbo es ése: ver,
y ése el Espíritu, lo inacabado
y lo ardiente, lo que de veras amamos
y nos ama, si es que somos Hijo de Hombre
y de Mujer, lo innumerable al fondo de lo innombrable;
no, nuevos semidioses
del lenguaje sin Logos, de la histeria, aprendices
del portento original, no le roben la sombra
al sol, piensen en el cántico
que se abre cuando se cierra como la germinación, háganse aire,
aire-hombre como el viejo Ez, que anduvo siempre en el peligro, salten intrépidos
de las vocales a las estrellas, tenso el arco
de la contradicción en todas la velocidades de lo posible, aire y más aire
para hoy y para siempre, antes
y después de lo purpúreo
del estallido
simultáneo, instantáneo
de la rotación, porque este mundo parpadeante sangrará,
saltará de su eje mortal, y adiós ubérrimas
tradiciones de luz y mármol, y arrogancia; ríanse de Ezra
y sus arrugas, ríanse desde ahora hasta entonces, pero no lo saqueen; ríanse, livianas
generaciones que van y vienen como el polvo, pululación
de letrados, ríanse, ríanse de Pound
con su Torre de Babel a cuestas como un aviso de lo otro
que vino en su lengua;
cántico,
hombres de poca fe, piensen en el cántico.

en Oscuro, 1977

(DE Descontexto blog)

Julio Leite

MI CRISTO ONA


Ahí va
mi indio roto,
mi ona destrozado,
camina sin orejas,
algún latifundista
se las ha cortado.
Arrastra sobre el lomo
una cruz impuesta,
cuánto, cuánto le pesa,
igual repecha la cuesta.
Fue acusado por los blancos
de no respetar
ovejas ni alambrados.
Ahí va mi ona,
mi hermano ensangrentado,
un altar de olvido
ya le tienen preparado.
Un misionero grita:
Cristianización!
Y qué mejor ejemplo
que otra crucifixión?
Ya está clavado en la cruz,
espinas de calafate
coronan su frente cobre,
salta la sangre,
ésta bebe la luz,
todos aplauden,
y mi hermano, pobre,
no entiende
por qué lo lastiman
por qué lo han inmolado,
y murmura en su lengua:
perdónalos padre viento
tú que alejas la tormenta,
perdónalos tú que cantas
al pasar entre las lengas,
perdónalos padre viento,
perdónalos tú,
yo no puedo, lo siento.

CRUDA POESÍA FUEGUINA, 1986.

Dan Fante

"Nicholas Joseph Fante"

Traducción de Juan Arabia

Idiota
ahora se cumplen tres años
desde que consumiste tu último cuarto de bourbon de supermercado
y desfilaron las tripas y la sangre
en el suelo de tu cocina
y negaste y mentiste
y
moriste
completamente asegurado —absolutamente solo

blanco como las impecables sábanas limpias de tu esposa

Todavía no pude llegar a una razón
o a un significado
o a una pizca de sabiduría
o reconocer algún tipo de simetría espiritual
que pudiera permitir tanto dolor
y pérdida

Todo lo que sé es que eras un mal bebedor y un genio —desolado y triste
y de mal temperamento

Yo sólo sigo deseando tener la oportunidad de decir adiós

en Un gin-meando-carne-viva-carburador-V8-dual-hijo-de-puta- de Los Angeles,

Editorial Buenos Aires Poetry, 2015.

Draupadí de Mora

                     

                      “Forjando patria”

se alejaron poco a poco los hombres.

con las primeras gotas

enmudecieron y abandonaron las palas en ángulos agudos

cuando las gotas persistieron

se tomaron las cabezas y miraron hacia arriba

comenzaron poco a poco a descender los halcones

a aflojar los cinturones de cuero alrededor de las caderas

a recoger las tortillas del almuerzo

entonces sopló el viento y se llevó una hoja de diario

desde la que sonreía una señora en pelotas

los hombres decidieron partir y dejar la fosa

total   

ya cabía un hombre

en Lo merecemos todo

(Mantra Edixxxiones), 2017

ERICA JONG (EEUU, 1942)

LOS MANDAMIENTOS

No querrás de veras ser poet(is)a. Primero, si

eres mujer, tienes que ser tres veces mejor que

cualquiera de los hombres. Segundo, tienes

que acostarte con todo el mundo. Y tercero,

tienes que haberte muerto.

Poeta masculino, en conversación.

Si una mujer quiere ser poeta,

debe dormir cerca de la luna a cara abierta;

debe caminar a través de sí misma estudiando el

paisaje;

no debe escribir sus poemas con sangre menstrual.

Si una mujer quiere ser poeta,

debe correr hacia atrás en torno al volcán;

debe palpar el movimiento a lo largo de sus

grietas;

no debe conseguir un doctorado en sismografía.

Si una mujer quiere ser poeta,

no debe acostarse con manuscritos incircuncisos;

no debe escribir odas a sus abortos;

no debe hacer caldos de vieja carne de unicornio.

Si una mujer quiere ser poeta,

debe leer libros de cocina francesa y legumbres

chinas;

debe chupar poetas franceses para refrescar su

aliento;

no debe masturbarse en talleres de poesía.

Si una mujer quiere ser poeta,

debe pelar los vellos de sus pupilas;

debe escuchar la respiración de hombres

durmientes;

debe escuchar los espacios entre esa respiración.

Si una mujer quiere ser poeta,

no debe escribir sus poemas con pene artificial;

debe rezar para que sus hijos sean mujeres;

debe perdonar a su padre su esperma más

valiente.

 

ENVIDIA DEL PENE

Envidio a los hombres que pueden anhelar

con infinita vaciedad

el cuerpo de una mujer,

que esperan que su anhelo

haga un niño,

que su oquedad misma

fertilice lo oscuro.

Las mujeres no se hacen ilusiones sobre esto,

ya que son a la vez

casas y túneles,

copas y las que escancian el vino,

ya que conocen el vacío como estado temporal

entre dos plenitudes,

y no ven en ello ningún romance.

Si yo fuera hombre,

condenado a esa infinita vaciedad,

y no teniendo alternativa,

encontraría, como los otros, sin duda,

una mujer

para bautizarla Vientre de Luna,

Madona, Diosa del Cabello de Oro

y hacerla tienda de mi deseo,

paracaídas de seda de mi lujuria,

icono ojiazul de mi sagrada comezón sexual,

madre de mi hambre.

Pero ya que soy mujer,

debo no sólo inspirar el poema

sino también escribirlo a máquina,

no sólo concebir al niño

sino también darlo a luz,

no sólo dar a luz al niño

sino también bañarlo,

no sólo bañar al niño

sino también alimentarlo,

no sólo alimentar al niño

sino también llevarlo

a todas partes, a todas partes...

mientras que los hombres escriben poemas

sobre los misterios de la maternidad.

Envidio a los hombres que pueden anhelar

con infinita vaciedad.

 

EL FIN DEL MUNDO

  

                     "Te escribo desde el fin del mundo"

                            HENRI MICHAUX

Aquí, en el fin del mundo,

las flores sangran

como si fueran corazones;

los corazones exudan una oscuridad

parecida a la tinta china

donde los poetas mojan sus plumas

y escriben.

"Aquí, en el fin del mundo",

escriben,

sin saber lo que significa.

"Aquí, donde el cielo mama leche negra,

donde las chimeneas alimentan el cielo,

donde los árboles tiemblan aterrorizados

y la gente llega a parecérseles..."

Aquí, en el fin del mundo,

los poetas sangran.

Se supone que sangrar y escribir

son la misma cosa;

se supone que cantar y sangrar

son la misma cosa.

¡Escríbenos una carta!

¡Envíanos un paquete de comida!

Confórtanos con proverbios o fruta azucarada,

háblanos de un Dios.

Distráenos con teorías del arte

que nadie puede probar.

Aquí, en el fin del mundo,

tenemos las cabezas vacías,

y el viento las atraviesa

como fantasmas

en una casa encantada.


(De Revista "El Humo")

Leonel Rugama (Estelí, 27 de marzo 1949 – Managua, 15 de enero 1970)

 

La tierra es un satélite de la luna

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 4 costó más que el Apolo 3
el Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo costó un montón, pero no se sintió
porque los astronautas eran protestantes
y desde la luna leyeron la Biblia
maravillando y alegrando a todos los cristianos
y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.
El Apolo 9 costó más que todos juntos
junto con el Apolo 1 que costó bastante.
Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los abuelos.
Los bisabuelos se murieron de hambre.
Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los padres.
Los abuelos murieron de hambre.
Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los hijos de la gente de allí.
Los padres se murieron de hambre.
La gente de Acahualinca tiene menos hambre que
los hijos de la gente de allí.
Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por
hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

(Tomado de Caínabella, el blog de Jorge Rivelli)