Vicente Huidobro

Arte poética 

Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla florecer en el poema.
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.

Hugo Padeletti

Uno escribe poemas

porque está vivo. No se puede
enfriar el Ecuador o derretir
la Antártida; se puede

templar la voz. Las evasivas
palabras
se avienen al pautado molinete

del tiempo. Sin ponerse
fuera de sí - corpóreas,
consteladas -

son éxtasis. Leudante
es el sesgo innombrable
que se refracta: lo no dicho

produce clima, al pensamiento
le brotan yemas, un acento
de lenta languidez

de pronto es instrumento
de rebato. ¡Oh falacia
de ser ajeno, exiguo, vieja muda

que asfixia: la evidencia
despierta te descarta! ¿No es el arte
del plantío en la lluvia, su primicia

de verde dicha? Fugitivos
brillantes en las ramas, alegría
casi sin yo, toda sumida

en el objeto. Instante,
revelación. ¿De qué?
¿Para qué? No hay sujeto

que lo predique. Meta
del anzuelo en el agua
es presentarlo: a veces,

eso pica.


(De El Andariego)

Eduardo Ainbinder

Sépanlo:

nuestra forma de gobierno

se da mediante un mecanismo de poleas,

cuando sube al poder un enano

baja un gigante, o viceversa.

Mi filosofía no ha ido más allá

de escribir insultos contra el régimen

en el interior de las grutas

que otros inmediatamente leerán como elogios

ya que veinticuatro horas al día funciona

la maquina de transformar

vituperios en alabanzas.

Con más acierto andaban quienes dejaron escritos

sus consejos amorosos en un abanico, lo sé.

Y como de escribir en las grutas

diatribas contra el régimen no se vive,

ante la mirada atenta de mi superior,

puloi en mano, limpiando de cacas e insultos

de la estatua del tirano de turno, voy.

Saint-John Perse (Francia 1887-1975)

Mares

(3)

                                                        

Traducción de Manuel Álvarez Ortega

Poesía para acompañar la marcha de una declamación en honor del Mar.
Poesía para ayudar al canto de una marcha a todo alrededor del Mar.
Como la empresa de dar vueltas al altar y la gravitación del coro en el circuito de la estrofa.

Es un canto de mar como nunca fue cantado, pues es el Mar en nosotros quien lo cantará:
El Mar, llevado en nosotros, hasta la consumación del aliento y la peroración del aliento.
El Mar, en nosotros, llevando su sedoso rumor de alta mar y su inmensa frescura de fortuna por el mundo.

Poesía para calmar la fiebre de una velada en un periplo de mar. Poesía para vivir más intensamente nuestra velada entre las delicias del mar.
Y es un sueño de mar como nunca fue soñado, pues es el Mar en nosotros quien lo soñará:
El Mar, tejido en nosotros, hasta en sus zarzas abismales, el Mar, en nosotros, tejiendo sus grandes horas de luz y sus grandes pistas de tinieblas–

El Mar, todo licencia, todo nacimiento y todo contrición, el Mar, en su aflujo de mar.
En la afluencia de sus burbujas y en la infusa sabiduría de su leche, ah, en la ebullición sagrada de sus vocales –¡las santas hijas, las santas hijas!–
El Mar mismo todo espuma, como Sibila en flor sobre su silla de hierro...






(De Poesía del Toro de barro)

Günter Grass

De la finitud

Aora había sío ya.

Aora ha tenío bastante.

Aora ha pasao y acabao.

Aora ná se mueve ya.

Aora no pué pedos ya.

Aora no kié disgustos más

y prontiko será mehó

y no keda ná más

y por toas partes finitud.

D.H.Lawrence (Inglaterra 1885-1930)

Lo que hace el hombre

Traducción de Mario Satz

Cualquier cosa hecha por el hombre y hecha vívidamente

vive a causa de la vida depositada en ella.

En un metro de muselina de la India está la vida hindú.

Y una indígena navajo, tejiendo en su manta

la forma de un sueño,

tiene que dejar una pequeña brecha en ésta

para que su alma salga, y pueda luego

retornar a quien la hizo.

Pero en el singular diseño, deja sus huellas

como una serpiente las deja sobre la arena.

(De Poesía del Toro de Barro)

Francisco "Paco" Urondo

INSTRUCCIONES PARA CAPEAR EL MAL TIEMPO.


"En primer lugar, no se desespere y en caso de zafarrancho
no siga las reglas que el huracán querrá imponerle.
Refúgiese en la casa y asegure los postigos una vez que todos
los suyos estén a salvo.
Comparta el mate y la charla con los compañeros, los besos
furtivos y las noches clandestinas, con quien le asegure ternura.
No deje que la estupidez se imponga.
Defiéndase.
A la estética, ética.
Esté siempre atento.
No les bastará empobrecerlo y lo querrán someter con su propia tristeza.
Ríase estentóreamente.
Mófese: la derecha está mal cogida.
Será imprescindible cenar juntos cada día hasta que la tormenta pase.
Son cosas simples, sencillas, pero no por ello, menos eficaces.
Diga hacia el costado buen día, por favor y gracias.
Y la concha de tu madre cuando lo soliciten desde arriba.
Tírele con lo que tenga, pero nunca solo.
Ellos saben cómo emboscarlo en la desprevenida soledad de una tarde.
Recuerde que los artistas serán siempre nuestros.
Y el olvido será feroz con la comparsa de impostores que los acompaña.
Todo va a estar bien si me hace caso.
Sobreviviremos nuevamente, estamos curtidos.
Cuidemos a los pibes que querrán podarlos.
Solo es menester bien pertrecharse y no escatimarnos amabilidades.
Deberemos dejar a mano los poemas indispensables, el vino tinto y la guitarra.
Sonreírles a nuestros viejos como vacuna contra la angustia diaria.
Ser piadosos con los amigos.
No confundir a los ingenuos con los traidores.
Y aún con estos, tener el perdón fácil para cuando vuelvan con las ilusiones forreadas.
Aquí nadie sobra.
Y eso sí, ser perseverantes y tenaces, escribir religiosamente todos los días, todas las tardes, todas las noches.
Aún sostenidos en terquedades si la fe se desmorona.
En eso, no habrá tregua para nadie.
La poesía les duele a estos hijos de puta."

Ezra Pound

  Con usura

 

Con usura ningún hombre tiene una casa de buena

           piedra

cada bloque pulido bien encajado

para que el dibujo pueda cubrir su cara,

con usura

ningún hombre tiene un paraíso pintado en la pared de

           su iglesia

harpes et lutes

o donde virgen reciba mensaje

y halo se proyecte de la incisión,

con usura

ningún hombre ve a Gonzaga sus herederos y sus

           concubinas

ninguna pintura es hecha para durar ni para vivir con

           ella

sino que es hecha para vender y vender pronto

con usura, pecado contra natura,

tu pan es cada vez más de trapos viejos

seco es tu pan como papel,

sin trigo de montaña ni harina fuerte

con usura la línea se hace gruesa

con usura no hay clara demarcación

y ningún hombre puede hallar sitio para su morada.

El tallador de piedra es alejado de su piedra,

el tejedor alejado de su telar

CON USURA

no viene lana al mercado

la oveja no da ganancia con la usura

La usura es una morriña, la usura

mella la aguja en la mano de la doncella

y detiene la habilidad de la hilandera. Pietro Lombardo

no vino por usura

Duccio no vino por usura

ni Pier della Francesca; Zuan Bellin no por usura

ni fue «La Calumnia» pintada.

No vino por usura Angélico; no vino Ambrogio Praedis,

No vino ninguna iglesia de piedra pulida firmada:

           Adamo me fecit.

No por usura St.Trophine

No por usura Saint Hilaire,

La usura ensarra el cincel

Ensarra el arte y el artesano

Roe el hilo en la rueca

Ninguna aprende a bordar oro en su bastidor;

El azur tiene un chancro por la usura; el cramoisi está

           sin bordar

La esmeralda no encuentra su Henling

La usura asesina al niño en el vientre

Impide el galantear del muchacho

Ha traído parálisis al lecho, yace

entre la novia y el esposo.

                        CONTRA NATURAM

Han traído putas a Eleusis

Cadáveres se han sentado al banquete

invitados por la usura.

 

 

(Versión de José Coronel y Ernesto Cardenal)

Sylvia Plath

El ahorcado

Algún dios se apoderó de mí por las raíces de mi pelo.
Crepitaba como una profeta del desierto en sus descargas azules.

Las noches se ocultan de la mirada, como el párpado de un lagarto:
en una cuenca sin sombra un mundo de blancos días desiertos.

Un aburrimiento parecido a un buitre me fijó a este árbol.
Haría lo que hice, si él fuera yo.

27 de junio, 1960

(De Descontextos)