ĐặngThân (Vietnam, 1964)

 

"Infinito"

 

 

 

 

 

LAS PALABRAS INDEFINIDAS FLUYEN desde la Trascendencia Última

cuando el sol se inclina quien deja que las palabras se vuelvan locas

tan ansioso y caótico desde el gran sueño

maremotos o leones siguen rugiendo a la nada

hay tantos tipos de soledad, todas en una

apiñándose con fuerza en la cueva mística

luego en silencio escuchando la alegría de los cascos del caballo

una miríada de reinos de soledad florece en leyendas

con el cabello cada vez más gris uno gira la cabeza para mirar atrás

por supuesto que Dios no nos ha dañado solo a nosotros

reflexionando sobre los años verdes de ambiciones por dominar el mundo

los sonidos de los latidos del corazón de uno siguen agitándose bulliciosamente

subamos a bordo en este muelle oh el barco lejano.

 

 

ĐặngThân, incluido en En la Masmédula (23 de abril de 2024, México, trad. de Mariela Cordero).

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)

 

Julián Axat (La Plata, 1976)

 

 

ÚLTIMOS DÍAS EN EL SWIFT DE BERISSO

 

Esa mañana de 1977

 

Mi padre llega temprano al Frigorífico “Swift” de Berisso

 

antes me ha dejado en la guardería

 

Es día de matanza

 

y el aire está espeso / todo tiene olor a vísceras

 

los compañeros afilan cuchillas para el degüelle

 

y el rugido de las bestias se escucha desde la calle Nueva York

 

Salen Pescuezo /nalga / asado /ojo de bife / tasajo/ aguja /osobuco 

/roast beef/ vacío / lomo / filete /pecho / cuadril /brazuelo / solomillo / 

cadera /culata /tortuguita /espinazo / falda / tapa /tapilla / cuadrada /

contra /paleta /bofe /corazón / lengua /esternón / riñones /seso / quijada /

 

Res es cosa / cosa es Rex

 

recita la mano del verdugo

 

que viola y no destaza

 

hasta que en el legajo figure la falta

 

(una cámara en frío)

 

y el fantasma de Echeverría

 

luce acostado en la parrilla

 

recitando su epopeya patria

 

y al final de la jornada

 

los obreros reciben 2 kg de yapa (para sus casas)

 

Volanteada en la puerta…

 

propaganda montonera…

 

/Perón vive/ en la carne/ en las vísceras/

 

Esa tarde de 1977

 

mi padre me busca de la guardería

 

Y los días / serán exactamente iguales

 

hasta que el telegrama diga:

 

“despido por ausencia injustificada”

(Fuente: Tema: Poesía)

Alejandro Crotto (Buenos Aires, 1978)

 

QUÉ ES EL AMOR

 

Supongamos que hay una escalera de oro:

tiene que haber entonces una hormiga

que sonríe y menea la cabeza.

 

Una gota de sangre cae en un vaso de agua

y mientras va de a poco abriéndose

caen una, dos, tres gotas más.

 

Algo adentro de algo,

algo al lado de algo,

algo encima de algo, con algo encima.

 

Lo que es muy grande y a la vez muy chico,

por ejemplo: una hormiga,

una naranja,

la luna.

 

Una semilla sueña adentro de un melón,

unos ojos abriéndose a unos ojos.

 

Y el agua se hace vino;

el vino, sangre.

 

Imaginémonos nosotros, cada cuerpo

y adentro el sol: una escalera de oro.

 

 

(Fuente: Daniel Freidemberg)

 

Javier Adúriz (Buenos Aires, 1948 - 2011)

 

 

 

 

Y sí, esta es la escena del entierro del conde de Orgaz, 

que en realidad es Borges. La pintura muestra un tinte 

notoriamente dúplice: los presentes casi ríen, casi lloran. 

Resulta un consistorio de escritores presentes, pasados y 

futuros. Incluso está el morocho del cuento El Sur. 

En general, detrás de las gorgueras, cuentan historias 

apasionadas. Hay uno, sin embargo, que murmura entre 

dientes: Por fin al viejo lo tiramos del tren, ¿eh?... 

La mayoría lo mira indignado, pero asiente. 

El hada armonía vela con ellos.

 

 

en Esto es así

 

 

(Fuente: Isaías Garde)

 

Zakaria Mohammed (Nablus, Palestina, 1951 - 2023)

 

«Emigración»

Traducción de Juan Carlos Villavicencio y Carlos Almonte

 

 

Todos se han ido

hacia ese lugar del norte

donde la hierba crece

a la altura de sus pechos

dejaron atrás

la andrajosa ropa de sus hijos

y las estacas de sus tiendas

se fueron

sus hijos a lomo de mulas

sus jóvenes cargando cestas

y los cencerros de sus ovejas

eran como una nube

subiendo al cielo

cuanto más penetraban en esa tierra 

cuanto más se expandían sus sombras 

y regresaban a los campamentos

Sus perros eran mudos

superarían a la multitud migrante, luego se sentarían 

sus ojos habrían de mirar

las sombras en movimiento

mientras corrían hacia atrás

al igual que un río oscuro.

en Antología de Poesía de la Resistencia Palestina, 2024

(Fuente: Descontexto)

 

Liliana Bodoc (Santa Fe, 1958 - Mendoza, 2018)

 

 

YO EN EL LABERINTO

 

Como la vida, el laberinto

se envuelve sobre un eje misterioso.

Termina donde dobla.

Se quiebra, zigzaguea,

desanda en espiral y avanza en círculo.

Gira sin avisar que la línea se enrieda

en un nudo ovillado que no empieza.

Continúa y se junta en el centro de un lazo que 

intersecta un camino bifurcado.

Se mete en la madeja de curvas paralelas cortadas 

por un eje de trayectoria recta.

Propone cinco ángulos

en diagonal trazados

para encontrar el centro

del paralelogramo.

 

Parecido a la vida, el laberinto

no está señalizado.

Por eso es conveniente recordar

que no siempre el atajo es el atajo.

Y caminarlo lento,

sin correr tras la prisa

porque al final de día, comprendemos:

fue mejor el andar que la salida.

 

*****

 

 

PRIMERA PERSONA

 

Yo, primera persona del singular.

 

Yo tengo

 

Pero Yo no soy Tengo

porque

si un huracán se lleva todo

y me deja tan solo con lo puesto.

Yo seguiría siendo.

 

Yo estoy.

 

Pero, atención,

porque aunque cambie de lugar,

aunque cambie de barrio y de ciudad

yo sigo siendo.

 

Por las noches yo duermo

pero no soy Dormir

porque cuando despierto

sigo siendo

 

Yo canto.

¿Y si no canto?

Yo juego.

¿Y si no juego?

 

Yo estoy aquí y allá

yo tengo, yo no tengo

yo canto y desencanto

yo esta tarde no juego

pero yo sigo siendo.

 

Yo soy yo cuando Soy.

 

No soy Tener.

No soy Estar.

Yo soy

Ser

en primera persona del singular.

 

 

(Fuente: Tema: Poesía)

Shuntaro Tanikawa (Tokio, 15 de diciembre de 1931 - Tokio, 13 de noviembre del 2024)

 

 

El camino a Kurabuchi  

 

.

El camino a Kurabuchi está lleno de curvas

al norte se despliegan montañas bajas

al sur parece oírse el murmullo del agua fluyendo en un río

 

poco a poco, las curvas de la senda atraviesan el campo 

que lleva hacia la montaña,

entre los arbustos, dispersas, se abren las flores

si se ven de lejos no son flores llamativas

pero de cerca, cuando anhelas cortarlas, todas son particularmente bellas,

 

a mitad de camino a Kurabuchi mi mujer y yo recogimos un manojo de flores

eran pocos los nombres de flores que sabía

y tantos los nombres de ideas abstractas

que conozco

 

hace sesenta años llevaba flores a la pequeña casa que construyó mi padre

y las arreglaba en un jarrón de porcelana blanca remendado con alambre

qué bueno sería recordar este día después

de la muerte

una vez que olvide todas las palabras

 

.

De: «𝘚𝘪𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦𝘳 𝘦𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰» (2007)

 

(Traducción: Cristina Rascón Castro)

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)